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In Ingmar Bergmans »Licht im Winter« steht ein Pastor an seiner Kanzel und predigt. Die Kirche ist aber fast leer. Wie das eben nun einmal so ist, wenn nicht gerade Weihnachten die schlechten Gewissen der Kirchenbuch-Einträge aufweckt. Nur vereinzelte Seelen verirrten sich zum kühlen Stein des Gotteshauses. Eigentlich lohnt es kaum. Draußen bläst der Schnee. Der Pastor zweifelt. Nicht nur am Gottesdienst. Nicht nur an sich selbst. Überhaupt an allem. An den Menschen. An Gott.

Bergman malt hier mit seinem Kameramann Sven Nykvist einen der kältesten Schwarzweiß-Filme, der je die Leinwand erzittert hat. Und das liegt nicht am schwedischen Schnee, der alle Bilder zu erfrieren scheint. Es ist die innerlichste Krise, die ein Individuum durchlaufen kann. Ein Porträt der Depression, des spirituellen Verhungerns. Olivier Assayas baute einmal eine Parallele, die zeigt, wie sehr dieses Thema über das Christliche hinausgeht: Was ist ein Cineast im leeren Kino anderes als der Pastor in der leeren Kirche? Was ist der Filmclubwebsite-Autor für nicht-stattfindende Events anderes? Es geht darum, den Glauben zu bewahren. Auch und gerade zu Weihnachten. Egal ob man der ist, den Baum schmückt, den dann alle vor Switch und ARD-Abendprogramm hinweg ignorieren oder ob man der ist, der nun doch in die leere Kirche zum einsamen Pastor geht. Jemand im Internet hatte die Nächstenliebe, der Gemeinde diese in meinen Augen feinste Predigt des laut Cannes bedeutendsten Regisseurs aller Zeiten zur Verfügung zu stellen.

Wir kehren vom äußeren Osten zurück, doch musste schon Napoleon merken, dass der Rückzug aus Russland lange dauert. Wir machen einen Zwischenhalt in der Tschechoslowakei, wo der Deutsche aber für die Weihnachtszeit gemeinhin gerne innehält. »Drei Haselnüsse für Aschenbrödel« ist immerhin so etwas wie nationales Kulturgut. Böhmen besetzen hat Tradition. Doch während sich viele Märchenfilme der zensierten Avantgardisten wie dieser halbwegs handhaben lassen, so bleibt František Vláčils »Marketa Lazarova« unzähmbar. Sein Märchen ist etwas grimmiger, da er das Mittelalter ernst nimmt. In den Wirren verfeindeter Burgen wird ein Mädchen entführt, die titelgebende Marketa. Der Raub dieses Kindes wird das Fass zum Überlaufen bringen, doch abseits der tosenden Brutalität sinkt man mit Marketa in die Pelze ein, die den Karren polstern, der sie durch die winterlichen Ebenen reißt. Die bildgewaltigen Panoramen mischen schwarze Kindermärchen mit fiebernden Halluzinationen, malen ein unterm Schnee träumendes Tschechien dessen Wald und wiederum dessen Tiere eine größere Welt als das ach so wilde Treiben der Menschen zu atmen scheinen. Ein Mittelalterepos, das zwischen grauem Realismus und legendenhafter Ekstase schwebt und zu Recht zum besten tschechischen Film aller Zeiten gewählt wurde. Wer mal den düsteren großen Bruder von »Wolfwalkers« sehen will, der braucht diesmal kein AppleTV-Plus, sondern kann dies problemlos hier tun.

Für Türchen 19 reisen wir erneut zu Mütterchen Russland, diesmal aber tief, wirklich wirklich tief in ihren Schoß hinein. »Ein Brief, der nie ankam« erzählt von einer Geologen-Gruppe auf der Suche nach Diamanten im Herzen der sibirischen Taiga. Doch ist die Suche nach den Edelsteinen mühsam. Bald wissen sie nicht mehr nur nicht, wo anfangen, sondern auch nicht, wo sie anfingen. Sie verirren sich in den kargen Weiten von Tümpeln, Bäumen und wehendem Schnee. Vorne und hinten verwirren sich, links und rechts, oben und unten, außen und innen.

Michail Kalatosow hat hiermit ein visuelles Wunderwerk geschaffen, dass sicher zu dem Gewaltigsten gehört, dass je auf Celluloid gebannt wurde. Sergej Urussewskis Kamera scheint das Auge immer weiter aufzureißen, den existentiellen Kampf von Mensch und Natur kaum fassen zu können. Sie hebt ab, schwebt durch Feuer, treibt in den unendlichen Schneenebel. Es ist ein Fiebertraum, durch dessen erbarmungslose Winterverwehungen man mit letzter Kraft wankt, sich müde hinwirft und unter dem Tannenbaum liegen das Funkeln der Kugel und Sterne von unten ganz neu betrachtet. Wenn man sich glücklich in der muckeligen Familienhütte fühlen will, geschützt vom Eiswind und dem die festesten Stiefel durchtränkenden Bodenmatsch, dann schenkt einem dieser Film hier die Wertschätzung dafür. Und die große YouTube-Schatzkiste von Mosfilm schenkt ihn uns.

Zwischen all den exzentrischen Geheimtipps braucht es auch echte Weihnachtsklassiker. Das Problem: Sie darf trotzdem niemand aus der Leserschaft kennen. Doch sind die nationalen Mauern selbst zum Nachbarn so stark, dass man einen der größten Weihnachtsaltklassiker Frankreichs hierzulande nicht kennt. Gut, »Mord am Weihnachtsmann« ist aber auch, wie der Titel es schon vermuten lässt, nicht der übliche Feiertagsfamilienfilm. In einer keinen schneeverträumten Gemeinde in Hochsavoyen passieren auch höchst unweihnachtliche Dinge. Geistliche werden niedergeschlagen, Reliquienringe verschwinden und schließlich, man mag es kaum glauben, erwischt es sogar einen alten Bärtigen in rotem Mantel. Was treibt da sein Unwesen in der Winternacht?

Die warmherzige Kriminalkomödie ist zugegebenermaßen eher harmlos und nicht ganz so schwarzhumorig-wild, wie es der Titel vielleicht vermuten lassen könnte. Doch gerade das mag so manchem ja zur Abwechslung besonders wohlig sanft im Magen liegen. Abseits dessen hat der Film aber auch eine besondere historische Relevanz: Im Erscheinungsjahr 1941 war Frankreich noch unter deutscher Besatzung. Seit dem wird immer wieder diskutiert, inwieweit der Film eine subversive Allegorie ist mit seiner terrorisierter Gemeinde. Wer dem auf den Zahn fühlen will oder einfach ein bisschen seichtere Unterhaltung vom Nachbarn genießen möchte, der kann dies auf Amazon Prime tun.

Als ich diesen Film hier eines Heiligabends sah, kam meine Mutter ins Zimmer, starrte mich verstört an und schloss die Tür wieder. Larissa Shepitkos »The Ascent« ist sicher das Gegenteil eines wohligen Weihnachtsfilms, bei dem man entspannt den After-Eight-Schokonikolaus in den Glühwein tunken kann. Doch mit wenigen Filmen verbinde ich so sehr den sich auf allem absetzenden Schnee, den sich in alles fressende Frost, den alles verschlingenden Winter. Zwei Sowjet-Partisanen stolpern durch das trübe Weiß ihres im Zweiten Weltkrieg versinkenden Landes auf der Suche nach Nahrung, denn der Hunger droht sie ohne Übertreibung umzubringen. Doch kaum noch bei Kräften oder Sinnen treibt es sie immer tiefer in das von den Deutschen besetzte Gebiet. Ihre Odyssee wird zunehmend fiebernder und gerät im dichter und dichter werdenden Schneeweiß in grimmigste Finsternis. Shepitko zeigt in ihrem Magnum Opus, das zu den bedeutendsten, nicht zuletzt weiblichen Einträgen der Filmhistorie gezählt wird, die tiefsten Abgründe des Individuums wie des kollektiven Gedächtnis. Gnadenlos bebildert Shepitko das Aufreiben der Völker am Krieg, sodass einem die Schwärze auf die Knochen sickert. Und doch ist da in allem Albtraummaterial ein spirituelles Rauschen. Ein Rauschen der Wälder, der Äcker, des Schnees. Es mag das Fieber sein, doch saugt einem etwas Überwältigendes in diese unentfliehbare Welt, vor der man eigentlich gerne weglaufen würde. Wer sich also traut, in den tiefsten Winter zu treten, um dem Advent dieses Sonntags mit einem Aufstieg entgegenzutreten, der kann dies hier tun.

»Someone to Love – Ein Tag für die Liebe« verbinde ich eigentlich mit einem anderen Feiertag, als ich ihn an einem Valentinstag anfing, dann gekorbt wurde und im Anschluss fertigguckte. Doch Weihnachten ist ja auch das Fest der Liebe und selten ging es so viel um Liebe wie in diesem eigentümliche Stück Film vom leider etwas vergessenen Indie-Künstler Henry Jaglom. Jaglom spielt hier im Wesentlich selbst und lädt in einer Art semipermeablen Mischung aus Dokumentar- und Spielfilm einen Haufen Leute in ein verlassenes Theater ein, um sie über das zu befragen, was auch viele von uns wohl dieser Tage noch einmal schwerer als sonst umtreibt: Liebe und Einsamkeit. Es ist ein spielerischer Film, eloquent und witzig, aber eben auch nachdenklich und zutiefst das Herz anregend. Und wem ein bisschen kuschlige Kontemplation über die Liebe nicht als Argument für einen Weihnachtsfilm reich, der bekommt Orson Welles als bärtigen Bauch mit Märchenonkelbrille. Den allerletzten Auftritt des Meisters hier könnt ihr auf Amazon Prime bestaunen.

Jajaja, ich höre sie schreien: Mann Joris, der Adventskalender ist gar nicht weihnachtlich! Nur Kindsmörder, Exorzismen und mediterrane bis tropische Länder. Ist gut, ist gut, hier bekommt ihr euer Weihnachten, zumindest einen kleinen Vorgeschmack. Der heutige Kurzfilm heißt nämlich ganz simpel: »Weihnacht«. Roland Klick, der unterschätzsteste Genrefilmer der Bundesrepublik, hat Anfang der 60er das Weihnachtsfieber einer deutschen Metropole auf Film gebannt. Das wilde Treiben schaut er sich hier aus den unschuldigen Augen eines Kindes an, wodurch alles nur noch größer, noch näher, noch wusliger, noch erstaunlicher wird. Tanzende und klatschende Puppen starren einem ins Gesicht, Schaufenster platzen voll potentieller Geschenke, Tannen ragen in den Himmel als wären sie das Empire State Building. Nicht einmal zehn Minuten braucht Klick, um Weihnachten einmal komplett zu durchstapfen. Dafür braucht es eben die Energie eines Kindes, dessen Begeisterung und Staunen über die Festtage selten so mitreißend festgehalten worden sind wie hier. Klickt rein.

Schon einmal hatten wir in diesem Kalender meinen Darling Alice Rohrwacher, diesmal aber mit ihrem Meisterwerk: »Glückliche wie Lazzaro«. Nachdem ich den Film als junger Bub 2018 im Scala sah, wankte ich durch und durch beseelt über das feucht angekühlte Oktoberpflaster Lüneburgs. In jedem Einzelbild singt hier der magische Realismus, rau doch träumend. So gestaltet sich nämlich auch das Leben Lazzaros: Er arbeitet in einer ruralen Gemeinde als Helfer für alle gröberen Arbeiten auf dem Feld. Und es fällt einiges an, denn die abgekapselte Gemeinde wird von der vorstehenden Marchesa unter geradezu feudalen Verhältnissen gepeitscht. Während die anderen Dörfler ihren resignierten oder pfiffig-spielerischen Alltag suchen, macht das dem gutmütigen Lazzaro nichts aus. Er fängt sogar eine unverhoffte Freundschaft mit dem Sohn der Marchesa an. Doch entfaltet sich da in den Hügel und unter den heulenden Wölfen etwas, das größer ist, als Arbeiter und Pseudo-Aristokraten es sich vorstellen können.

Die tatsächlichen Wunder des Filmes ziehen einen wirklich die Schuhe aus, doch schon vorher staunt man wie ein kleines Kind über die Schönheit, die Rohrwacher überall inmitten der Landarbeit entdeckt. Das satte Grün des des Blätterlabyrinths im Feld, das Brechen der Sonne in tanzenden Heuflocken, Kindergesichter im Schein der Nacht. »Glückliche wie Lazzaro« ist selber ein Wunder von einem Film, eine Wiedergeburt des großen italienischen Kinos. In meiner Topliste des 21. Jahrhunderts hat es Rohrwachers Film auf Platz 35 geschafft, in der Top 100 der 2010er-Jahre auf Platz 14. Und hoffentlich bald auf Platz 1 eurer MUBI-Watchlist.

Das Furchteinflößende am Familienfest der Weihnacht ist, dass es kein Entrinnen gibt. Man kann schlecht einfach von der überfrachteten Tafel mit ihren gegorenen Gesprächen aufstehen und gehen. Kein Film verbildlicht dieses Gefühl so wie Buñuels »Der Würgeengel«. Bei diesem surrealistischen Satiremeisterwerk ist die Prämisse einfach wie absurd wie brillant: Eine bourgeoise Abendgesellschaft trifft sich zum prachtvollen Tafeln. Der Abend wird lang und länger. Aber keine geht. Die Ersten machen sich bequem, manche dösen sogar ein. Doch niemand macht sich auf nach Hause. Am nächsten Morgen stellen sie fest, dass sie alle noch immer im selben Salon geblieben sind. Man stellt fest, dass es ja nun wirklich Zeit wäre, aufzubrechen. Aber niemand tut es. Niemand kann es. Der Ausgang steht offen vor einem, doch kann sich niemand entschließen, zu gehen. So ist die Gesellschaft im Salon gestrandet. Um nachdem die Häppchen leer sind, werden die Ressourcen bald knapp.

Ein fest in meiner Top 100 verschweißtes Meisterstück der mexikanischen Phase des großen spanischen Regisseurs. Vor einigen Monaten durfte ich ihn in Frankfurt das erste Mal auf Leinwand sehen und schrieb ein paar nähere Gedanken nieder. Ihr könnt das unentfliehbare Bankett auf Amazon Prime nun auch nachholen.

Eine kleine Familie im Schnne. Das gibt es in »Nanuk, der Eskimo«. Nur ist dies kein glücklicher Flockenfall, keine Ausnahme. Nanuks Familie lebt im ewigen Schnee des Nordens. Robert Flaherty, einer der Urväter des Dokumentarfilms, fuhr für seine Filme nicht nur in die Südsee, sondern eben auch in die eisige Kälte und schuf mit diesem keine 80 Minuten fassenden Film eine der prägendsten Arbeiten der Geschichte. Sowohl für das Kino als auch für unser Bild der Inuit. Der Film begleitet den Alltag der Familie, von der Walrossjagd über die Pflege der Schlittenhunde bis hin zum Bau eines Iglus. Es ist kein Film mit der exotistischen Brille eines Touristen, sondern ein ganz nahes, intimes Porträt einer Familie. Wenn auch eines, dass nicht ganz dem heutigen Begriff von Dokumentation entspricht, sondern eher einer verdichteten Nacherzählung im dokumentaristsichen Stil. Diesen Faktor der Inszenierung ist bis heute in der Rezeption des Filmes durchaus kontrovers. Doch möchte ich auf die zutiefst menschliche Erfahrung pochen, die Flaherty bebildert. Wenn ihr trotz allem also auch ein wenig Zeit im Iglu verbringen und ein Leben im Schnee kennenlernen wollt, das härter ist als München vorletztes Wochenende, dann könnt ihr das hier tun.